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深夜，昏黄的烛火在灰白床帐上投射出两道的黑影。

发丝勾缠，细白软嫩的玉指被古铜色的大掌桎梏，色差极大，刺得人眼疼。

宋挽竭力咬唇，却还是控制不住泄出细微的啜泣。

似哭，似贪求更多。

耳边传来低哑的问询：“哭什么，后悔？”

宋家男丁被斩，女眷皆被充妓，今夜还是她不折手段求来的，哪有后悔的余地？

宋挽摇头，软软的说：“疼。”

她刻意示弱，试图博取同情，哪知那人偏要她疼，掐着她的脖子死死压在桌上。

老旧的桌腿发出脆弱不堪的吱呀声响，粉颊被粗糙的桌面磨得发疼，宋挽眼眶酸热，烛火却在这个时候摇摇晃晃跌到地上熄灭。

如同上天垂怜，将这黑暗赏她，做最后的遮羞布。

四更天，骤雨方歇。

宋挽好似被车撵碾过，却咬牙强撑，从地上摸了一件衣服披上，摸索着将烛火点燃。

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