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铁灰灰的城，明晃晃的强弩。从早至午，三个时辰中，城上城下，四里之距间，所有一切都沉默在一片静默中。

天上的太阳明朗干烈，照得城头羌戎士兵厚衣下的身体都快要流出汗来。油腻腻的衣袄沾在久未清洗的身体上，滞腻得如同这瞬间已胶着住的生命——生命也就是这样，平时它空泛得几乎毫无内容，只有妇人酣歌、斗酒大肉似乎才稍稍能把它唤醒填满。可一到战阵来临，生死关头，它却又凝滞得让人觉得是不可背负之重。

……这一生……这一生我都干过些什么呢？有人在这么想，人总是在生死之际会不相干的想起一些什么。思想是一样凝固剂，掺入血中，血似乎都流得慢了，如明矾入水，心里所有的东西都沉沉地沉淀下来，而所有可流动的液体似乎都要被那太阳的光照得蒸发掉了，虽然，这其实是一个很冷很冷的冬。

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