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他轻轻地喘息着，他立于那片玄天的正央，他的周围卷着一片片旋风，它们依旧在疯狂地翻卷着，好似永不会寂灭一般。

它们卷着他的衣袍，卷着他的发丝，卷着他俊逸的身影，卷着他眸子里的那片片悲怆与哀愁。

他不断地告知自己，“于尊，你是个男人，你是个男人！”

然而，他的心太软，太软，如他一般的孩儿，伤痕永远比敌对者更加深刻同时也更加的痛苦。

他昂起头颅，不屈的意志，支撑着他羸弱的心神。

老天似感知到了他的悲哀，于是那雨下的愈发稠密了。

于是，他们死了，他们手中举着那一柄柄镰刀，好似收割亡灵的鬼徒，他们的灵魂，仿似脆弱的琉璃，噼里啪啦崩碎一地。

于是，那群身披白衣的人，安全了，他们的眼神里，多了一丝安然，他们不再痛苦，于是，他们亦举起手中的刀剑，疯狂地开始杀戮对方。

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