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铅灰色的云层笼罩着贝克兰德上空，城市的偏东部分工厂林立，巨大的铁黑色烟筒高耸毗邻，从远处望去，就好像联通天地的圆柱。

清晨的阳光被隔绝在淡黄色雾气构成的天穹之外，一身墨绿色的邮差顶着呛人的酸味，背着一大捆还残留着油墨味道的报纸在街道中快步奔寻着。

他时不时从身后的包裹中抽出一张报纸,按着手中的名单，将一个个预定的信件与报纸一同塞进或联排洋房，或独栋房屋前草坪的信箱中。

“明斯克街15号。”脸上罩着方巾的邮差大致一扫，一眼就记下了名单上足足五个客户。

这对于他来说是稀疏平常的事情。

“明斯克街17号。”

跨过了马路，刚准备将报纸投入信箱中的邮差突然听到了门闩拉动的声音，抬头望去，只见这家的主人已经拉开了房门，鼻梁上的眼镜歪歪斜斜,一副刚睡醒的样子。

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