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空气中像是挂着粉红色的雾气。

前面的侍者踉踉跄跄退向厨房，满脸惊恐，难以置信地盯着陈俊的背影。

餐厅中响起此起彼伏的尖叫声，像是盛大晚会上燃烧起的礼花，惊叫来的总是很晚。

陈俊用餐布抹干净餐刀上的指纹，将两者都丢到门口的垃圾桶里，他几步出去打开门。

索洛佐的轿车已经不在了，司机也不见踪影。

八点钟的纽约夜晚，寒风呼啸，有点冷意，陈俊掏出怀中的一盒香烟，点燃，但没有抽。

作为医生，他从来不喜欢抽烟。

只是在这个年代，带着上个世纪钢铁工业革命未褪去的痕迹，黄铜路灯，潮湿马路，街边涂鸦，白色标语，各处老久又崭新，克制又自由。

这种风格有点令他幻想到中世纪那些西方侠客的仪式。

香烟点燃，充满尼古丁味道的白雾飘向半空，柔软的呈现各种形状。

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