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多方打听,鲁践终于坐在了那个老人的对面。
老人一身麻衣,两只眼蒙着厚厚的白翳,空洞无神,如同瞽目。风霜写进他厚重的皱纹里,剥落了半头白发。
他这么静静坐着,风在身边打转盘旋,这一刻鲁践仿佛看到了寺庙里破旧的泥胎木偶,一个姿势,从出生到死亡,经历千万年。
“我是为了一柄刀而来。”他思索良久,决定打破沉默。
无人回应。老者似乎没有听到。
鲁践也不着急,他们两个便安静无声地对坐,似乎在比拼耐心。
周围的竹林飒飒作响,老者缓慢开口,“我等这一天已经等了半辈子了。”
他声音沙哑,好像吞下了一块烧红的木炭。
“几十年前,我还年轻。有人找上我,要我打一把刀,”他又道,“我问他的姓名,他说自己无名,别人称呼他为......”
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