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“在写什么呢？诗？”

普萝汀忙完了家务，用粗毛巾擦手，凑到奥利弗身边，好奇地看看：“哎呀，写得还不错呢！就是字有点儿难看。”

奥利弗无奈。因为手指都没什么力气，所以他将笔绑在手里，自然写得很别扭。

“对了，兰斯洛特先生擅长音律，你怎么不去练琴，反而写诗呢？”

“我从以前起就喜欢文学，不过老师喜欢音乐，所以我才搁笔多年。现在不能随侍老师，我也该换换口味了。”奥利弗笑道，伸手整了整诗稿：“喏，给你看看，有没有适合做歌词的？”

“我要这个做什么，我只是个乐师，又不是吟游诗人。”普萝汀转身，去壁炉那儿翻动柴火，没把诗稿当一回事。

“你的歌唱得好，怎么就不能当吟游诗人？”

“你的意思是，我不配做乐师喽？”普萝汀拉高音调，但却不是真的生气，因为她面带微笑。

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