越低头想了一会儿，然后忽然想到了……

那个夜晚，在夜风习习的酒肆小摊边，他和韩今宵两人对面对坐着，面前是粗糙豪迈的菜肉，滚烫烧心的二锅头，他们喝着酒，哈哈大笑着谈着天南地北，讲着海角天涯……

酒燃烧着男人刚硬的心脏，把铁血丹心烧的柔软，烧成脸颊浮起的晕红晕红的昏沉云霞。

一壶酒，一张桌，两个人，那仿佛已是……他们所能走到的，最近的距离。

还能求更多吗……

吴越闭上眼睛，喉结滚动，仿佛阻塞着一枚橄榄，酸楚和干涩一直顺着食管壁缓缓流下，渗透每一寸血肉，渗透到心脏里……

吴越什么都没有说，没有报歌名，也没有说这首给是送给谁谁的废话，他甚至连诸如清喉咙或者深吸气的前兆都没有。

他就那么低着头，忽然沙哑低沉地唱了起来。

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