庞虽然沾了不少岁月风霜，但她一下就认出来，就是那天她看过的，白杨素描本里那张人像。

走廊围墙外的风很大，宋佳怡两只胳膊搭在泛黄的瓷砖上稍微探出头。

风立刻奔涌着撞进她的眼睛，随后吹气她的碎发。

晚上十点多，不少人家那扇狭窄的窗子里都亮着灯，对面还有一户晚下班的小夫妻在忙忙碌碌的准备饭菜。

宋佳怡把下巴搭在手指上，冥冥中所有的线汇聚成一副抽象画，又好像跟她童年中那段最想遗忘的记忆混在一起。

那是种灵魂被一只搅拌棒不停高速旋转的感觉，太不可思议又太尘埃落定。

再想起那天白杨的玩笑，她只觉得难过。

如果玩笑是包装伤痛的漂亮玻璃纸，那拆开的过程也太让人想流泪了。

偏偏她那颗心很软，泪点一直很低。

没有五分钟，两个人已经重新下了楼在路边拦了一辆出租。

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