能再走, 但也不能久留, 只能择个临时的落脚地。

是一间荒舍，细竹做的墙, 茅草盖起来的屋顶，四面透风，落过雨后里外湿重，散发着霉腐的味道。

昏厥的伯执就躺在一张破旧蒙尘带了微潮的竹榻上, 身下仅铺着几件黑布衣衫，一个老头按着脉，满是皱纹的眼睛时而闭, 时而睁, 眉心打的结始终未解。

范承善就立在旁边瞧着, 他已经脱了做事的那套行头，亮出里面一身长衫, 幅巾裹的发髻，一副道人的打扮。

“他怎么样了？”

纳脉跟姑娘描花似的，范承善等得心急, 一张脸臭到不行。

老伤医斜眼瞪他，“你是大夫，还是我是大夫？”

范承善一时语塞, 冲动地在半空扬了扬巴掌, 很想把个装腔作势的老头一掌拍飞出去。

老伤医问完了脉象, 心里有了底, 颤巍巍地站起身，摇头，“不好说。”

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