风就能刮跑了，可是骨架匀称，线条优美，按照阿历桑德罗的形容：带着一种精致的脆弱感。

言末觉得这形容真是妥帖。

视线再向下，他停在了蒋云的手背上。

蒋云被盯得很不自在，忍不住缩了一下身子：“怎么了？”

“你的手上，有很多伤痕。”言末慢慢说。

他的声音慢得像是意大利歌剧里的低音咏叹调，带着绵软的腔调。

蒋云心里一酥又一紧，飞快的把手藏在身后，勉强笑：“都是小时候不懂事打架打出来的，不过这也算是男人的勋章吧哈哈哈。”

言末垂眸看着蒋云，男孩身板娇小，发质细软，几缕头发乖巧服帖的垂在脸颊上，可一点也看不出是一个喜欢打架的孩子。

“好好保护你的手，这是一双能画出美妙作品的手。”言末叹口气，又揉了揉揉他的头。

将云低着头，看着手上一条叠一条的白痂，那些重重叠叠的伤疤构成了他的过去，或许还有未来。

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