“司少，37号带过来了。”

两个狱警拖着37号，浑浊的血液从他的嘴角流淌，大口大口喷涌而出，在身后拖出长长的一道血迹。

谭书墨侧头，注意到他右脚别扭的形状，像是旧疾，这次又被折断，从膝盖那处不断向外渗血。

狱警松手，他便径自跌倒在地上，整个人卑微如泥土，在地面蠕动，挣扎半天也爬不起来。

最后直接仰躺在地，喘着粗气。

“父亲。”司慎背手而立，绕着地上的人来来回回走了几圈，似乎在欣赏一件绝美的艺术品。

最后，他在他头顶上方的位置站定，微微弓腰，低头凝视着37号。

这个人，眼睛浑浊，头发凌乱，一身衣服已经不知道穿了多久，裤子上还有可疑的固体物质，头发更是长至肩头，花白的头发让他看上去一点也不像四十几岁的人。

说是六十岁完全没人不信。

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